Cuentos de la Pluma Maldita 3

Estaba allí apoyado sobre mis manos y mis rodillas, en el frío y húmedo suelo. Todos mis miedos se habían aliado aquella noche, para postrarme quizás de forma definitiva. Que empezara a llover en ese mismo instante hasta lo hizo más agradable. La farola que había junto a mi, reflejaba todas las gotas de lluvia que ya caían sobre mi agazapada figura. Querían limpiar toda mi miseria, notaba como se colaban por mi ropa hasta mi piel, sentía su peso por toda mi espalda, el peso frío de mi Alma muerta tal vez.
Y el porqué de todo aquello, cuan peregrino y absurdo, el motivo de todo aquello, era mi terquedad, era mi sensibilidad y mi propia fuerza, para meterme más y más allí donde no debería mirar. Allí donde no llega luz ninguna, dentro de mi Alma. Pero es comprensible, púes el mundo "exterior" es tan duro como la piel que recubre tu corazón.
Aquí dentro en lo más oscuro de mi Alma, la sensación es peor (nunca lo hubiera imaginado), pues aquí en la oscuridad estas tu, y no te veo pero te siento. Como cuando vas sola por una calle y sientes una mirada, una presencia tras de ti, y te dan ganas de correr y huir. Es algo así.

Reuniendo el poco sentido común y las pocas fuerzas que me quedan. Me incorporo y alzo mi mirada a la lluviosa noche, lavan mi rostro las gélidas gotas y las cálidas de mis lágrimas. Estoy vivo. Eso me dicen.
La calle está solitaria y el único ruido es el de la lluvia enmascarando mis pasos. Ahora recuerdo que soy libre. Aunque estés dentro de mi soy libre y aunque no estés, siempre podré abrazarte allí, en la parte más oscura de mi Alma, donde no veré tu rostro y solo abrazaré tu esencia, esa que mi Alma ama más que a la suya propia.

Paso junto a un cartel luminoso, en el que parpadea la fecha 7 de octubre 1849.
Sonrió y digo, tenemos 37 amigo.